Carta
juvenil inédita, de
Jorge Luis Borges
a su amigo mallorquí Jacobo Sureda
Algunas
declaraciones, de Rothko/Carta de Mark Rothko,
Adolph Gottlieb y Barnett Newman
Los
Privilegios,
de Stendhal
Estado
de Situación, de Edgar Bayley
Anotaciones
para una autobiografía,
de Olga Orozco
Memoria
Vertical,
de Yoko Ono (fragmentos)
Inclinación,
por José Kozer
Juan
Eduardo Cirlot, Un Boceto Biográfico, por Lourdes
y Victoria Cirlot
Trencito
bobo, para mover autista, por Lorenzo García
Vega
La
Poesía de Manuel Maples Arce
Poema extraído del artículo de Juan Domingo
Argüelles
Seúl
88, de Martín Gambarotta
Sobre
las hojas de marzo,
por Vanina Guilledo
Carta
Juvenil inédita de Jorge Luis Borges
a su amigo mallorquí Jacobo Sureda
(24/11/1921)
¡Salve
entrañable amigo! A estas horas ya habrán desfilado
bajo tus ojos la explicación aquella de Diario Español
y el estandarte de PRISMA. A este último lo clavaremos
mañana en las paredes hostiles o indiferentes o tal vez
generosas y acogedoras de Buenos Aires. ¿No te ha espantado
la disparatada numerosidad de tipos de letra que hay en la Proclama
y la manera en que, a medida que se acercan al fin, van amenguándose
y anonadándose hasta volverse pequeñitas?. De todo
eso -así como de la substitución de vislumbrado
por vislumbrando, en la última frase, tienen la culpa los
facinerosos de la Imprenta, unos rusos que apenas sospechaban
la existencia del idioma español y cometían cada
errata de no te muevas. En fin, tal como está, vamos a
difundirlo mañana. Ya tenemos lista el engrudo, la brocha
y demás implementos y quizás terminemos en dos noches,
a quinientos carteles por noche. Somos unos cinco muchachos y
hay entusiasmo...(A lo mejor te estoy dando en balde todos esos
pormenores prolijos, si por una fantástica eventualidad
PRISMA se ha extraviado en el camino).
Te quejas de la mortificación del francés - ¡Qué
lengua más desgalichada y gesticulante y sin espinazo!.A
mí esa ch efervescente y la u del francés, me parecen
calamitosas.
¿Y los suizos qué te parecen?. Yo les profeso una
cordial antipatía. Son unos horteras muy ufanos de saber
hablar por teléfono y de la democracia y de que están
en buen estado las carreteras del país. Envíame
lago de lo que escribes. Ya sabes -y vuelve la frase ritual- cuánto
me interesa lo que haces. Qué estupendo sería forjar
el año que viene un libro en complicidad, un libro de nihilismo
alegre y definitivo, donde hubiera de todo: metafísica,
ultraísmo, greguerías, y al final una refutación
del libro y de su plan y de sus egoísmos!. ¿Un libro
de poemas?. Pero la poesía se me antoja una cosa acorralada,
encerradita, secundaria: una casualidad de la literatura.
Hace tiempo que sólo escribo prosas. En Cosmópolis
de octubre han publicado del intituladas Buenos Aires y Crítica
del Paisaje. En la misma revista de noviembre, habrá salido
-según me dice Torre que es secretario de redacción-
otro sobre la Metáfora, donde hablo de ti y yo. Te enviaré
en cuanto lo reciba.
¿Sabes que Octavio Pinto -el indio que andaba como atorado
por sus cuellos enormes- ha realizado una exposición, ha
sido muy elogiado y ha vendido dos obras?. Entre los cuadros expuestos
hay uno de tu casa, muy embadurnada de sol, contra un cielo verdoso,
pero inconfundible, con la torre y la ventana de tu alcoba mirando
la lejanía.
Mi posición actual ideológica la tienes -más
o menos- en la Proclama de Prisma. (Perdóname que te dé
otra vez la lata con ése rótulo). Ya ves: el Yo
no existe, la vida es un bodrio de momentos descabalados, el Arte
(concedámosle una mayúscula al pobre) debe ser impar
y tener vida propia, lo autobiográfico hay que ahogarlo
para mayor felicidad propia y ajena, etc.
(Dos veces propia y vida en la frase anterior ¡Qué
escándalo!)
Escríbeme enseguida. Te abraza de todo corazón.
Jorge Luis
Calle Bulnes 2216, Buenos Aires
de Poesía y Poética Nº 30 1998,
Director: Hugo Gola. Universidad Iberoamericana. Dirección:
Prolongación Paseo de la Reforma 880, Lomas de Santa Fe,
01210, México D. F.
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Algunas
declaraciones,
de Rothko
(fragmento)
Prefiero ser pródigo antes que mezquino: conferiría
atributos antropomórficos a una roca antes que deshumanizar
la más leve posibilidad de conciencia.
No
creo que haya existido nunca la cuestión de ser abstracto
o figurativo. En realidad se trata de acabar con este silencio
y esta soledad, de respirar hondo y estirar los brazos de nuevo.
Una
pintura vive por camaradería, expandiéndose ante
los ojos del observador sensible. Muere durante la misma prueba.
Por lo tanto, enviarla al mundo es un acto riesgoso. ¡Con
cuánta frecuencia debe ser menoscabada por los ojos de
los insensibles y la crueldad de los impotentes que querrían
extender universalmente su aflicción.
Carta
de Mark Rothko, Adolph Gottlieb y Barnett Newman
(7 de junio de 1943 - fragmento)
Para
nosotros el arte es una aventura en un mundo desconocido, que
sólo puede ser explorado por aquellos dispuestos a correr
los riesgos.
Este
mundo de la imaginación es caprichosamente libre y violentamente
opuesto al sentido común.
Nuestra
función como artista consiste en hacer que el espectador
vea al mundo a nuestro modo - no al suyo.
de
Clarín, n° 16, julio/agosto de 1998. Director
General: Camilo López; dirección: Ventura Rodríguez,
4, 1° 33004 Oviedo, España.
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Los
Privilegios,
de Stendhal
(fragmento)
Artículo 1
Nunca un dolor serio hasta una vejez muy avanzada: entonces no
dolor, sino muerte, por apoplejía, en la cama, durante
el sueño sin ningún dolor moral o físico.
Cada año, no más de tres días de indisposición.
El corpus y lo que sale de él, sin olor alguno.
Artículo 14
Si el privilegiado quisiera contar o revelase uno de los artículos
de su privilegio, su boca no podría articular ningún
sonido, y tendría dolor de muelas durante cuatro horas.
de
Cuadernos Hispanoamericanos, n° 575; mayo 1998. Director:
Blas Matamoro; dirección: Avda. Reyes Católicos
4, 28040, Madrid, España
de Último Reino, n° 24/25, 1998. Director:
Víctor Redondo; dirección: Marcelo T. de Alvear
2412, 2° D (1122) Buenos Aires; Argentina
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Estado
de Situación, de Edgar Bayley
(poema inédito)
Quieres
sostener en pie los pilares
de un barracón caduco.
Por el techo
y las paredes
entran el viento y el agua.
Se confunden el río y el mar cercano.
Quieres mantener sobre las olas
el muelle semihundido,
mientras el tumulto de la corriente
arrastra flores,
troncos,
un mascarón de proa.
Todos se han ido,
estás solo
en una lucha insensata.
No
tienes más que una débil camisa,
un pantalón raído y una pala en la mano,
entretanto el agua supera tu cintura
y las olas grandes te voltean y sacuden;
te vuelves a levantar
y esperas tontamente la salida de la luna.
Nada queda del pueblo ya,
lo que plantaste se fue,
los amigos,
los compañeros no están;
se ahogaron los animales.
Las
líneas que escribiste,
las promesas que hiciste
se ahogaron también
y,
sobre todo,
se ahogó el amor cruel,
refugiado en la copa del árbol.
de
Intramuros, n° 8, octubre 1998. Director: Beltrán
Gambier; dirección: San Martín 987, 2° D (1994)
Buenos Aires; Argentina
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Anotaciones
para una autobiografía,
de Olga Orozco
En
cuanto hablo de mí, se insinúa entre los cortinajes
anteriores un yo que no me gusta: es algo que se asemeja a un
fruto leñoso, del tamaño y la contextura de una
nuez. Trato de atraerlo hacia afuera por todos los medios, aun
aspirándolo desde el porvenir. Y en cuanto mi yo se asoma,
le aplico un golpe seco y preciso para evitar crecimientos invasores,
pero también inútiles mutilaciones. Entonces ya
puedo ser otra. Ya puedo repetir la operación. Este sencillo
juego me ha impedido ramificarme en el orgullo y también
en la humildad.
de
Arshile n° 10, 1998. Director: Mark Salerno; dirección:
P.O.Box 3749; Los Angeles, California 90078. EE.UU.
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Memoria
Vertical,
de Yoko Ono (fragmentos)
Doctor
I
Recuerdo estar naciendo y mirar en sus ojos. El me levantó
y me palmeó en la cola. Yo grité.
Maestra
En nuestra escuela elemental, él siempre estaba irritable
y nosotros, las chicas, siempre le teníamos miedo. Luego,
él murió de cáncer de estómago. “No
importa, él era irritable. Probablemente no fuese una mala
persona” comentó mi madre.
Doctor
IX
Él cerró mis ojos. “Hey, ¿que crees
que estás haciendo?” yo dije. “No puedes cerrar
los ojos de mi mente”.
de Crítica. Director: Armando Pinto, Subdirector:
Julio Eutiquio Sarabia. Universidad Autónoma de Puebla.
Dirección: 2 norte 1006, Apartado Postal 1430, C.P 72000
Puebla, Pue. México.
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Inclinación,
por José Kozer
Son
pobres, pero tienen riqueza interior, ríen diciendo que
más le valdría ser ricos y carecer por contra de
toda esa riqueza interior: así ríen y se desternillan,
cada vez más ricos por adentro, ajeno a su libertad, la
magnitud de su libertad, todo el tiempo dedicados a imaginar comodidades,
ropas, comidas, la flagrante visibilidad de los espectáculos
del mundo exterior: panas, sedas, etiquetas, servicios, facturas,
muelle tibieza, adulación. Es preferible, a fin de mantener
inalterable la riqueza interior adquirida tras duras pruebas,
seguir imaginando todo ese espectáculo externo, carrusel
y feria, neón y ónix, ámbar, lavanda, lencería
y no tener que hacerse cargo de la libertad, la magnitud interior
de su libertad, oveja inmóvil que no padece ni compadece,
bala y duerme, y cada vez que se descarría la encontramos
al ciego rebaño revertida
de
Barcarola .Nº 53 1997 Excelentísima diputación
Provincial de Albacete. Director: Juan Bravo Castillo. Codirector:
José Manuel Martínez Cano. Dirección: Apartado
530 Albacete España.
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Juan
Eduardo Cirlot, Un Boceto Biográfico por
Lourdes y Victoria Cirlot
(fragmentos)
La
etapa 1953-1966 está marcada por el desarrollo por parte
de Cirlot de lo que bien podría denominarse “lucha”
en defensa del arte contemporáneo, imperante en esos años:
el informalismo. Basta leer algunos textos surgidos en distintos
periódicos o revistas de la época para comprender
el enorme esfuerzo que hubo de realizar Cirlot para defender el
arte de Tàpies, Cuixart, Tharrats, Vallés, Puig,
Argimón, Bosch, Llucià — por citar algunos
nombres — que, en un principio, fue incomprendido y atacado
de manera sistemática.
Decía Alexander Block, uno de sus “amados”
por Cirlot que el poeta es quien oye un rumor interior y logra
“escribirlo”. Y al igual que Block, Cirlot se resistía
a cualquier declamación poética. Recordamos la lectura
de sus poemas recién escritos: siempre con voz neutra,
como helada, ajena a toda musicalidad, pues ésta debía
proceder de dentro y no ser impostada al poema. El poema era realmente
escrito durante algunos momentos del sábado o del domingo,
y entonces, a máquina, a gran velocidad, porque posiblemente
sólo se sentaba a escribirlo cuando ya estaba maduro. La
puerta de su despacho estaba siempre abierta. Nada importara que
entraras, porque no molestaba nada, y eso simplemente porque ni
siquiera te veía. En sus papeles privados aparece reiteradamente
la pregunta de para qué escribir poesía y siempre
encontramos la misma respuesta: sólo por la acción
misma de escribir, sentida como una aliviadora fuga del mundo,
como la única droga que él había consumido,
y que le trasladaba a una realidad otra, la única verdaderamente
real.
de
Realidad Aparte, Nº21 1998. Editores: Gabriel Jaime
Caro, Alonso Mejía, León Felipe Larrea. Dirección:
86-37 111 th St. Richmond Hill, New York, 11418 U.S.A
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Trencito
bobo, para mover autista, por Lorenzo García
Vega
¡Sangre,
sangre! En aquellos tiempos, siempre, sin duda era ¡ la
devastación — interjección — que con
el rojo color de un caramelo mejor se grababa. La dama gustaba
leer so-bre el jolgorio que formó Rimbaud. Ella, la dama,
sabía de todo lo anterior, ella formaba parte de aquella,
vieja tarjeta postal que, también de color rojo, como fondo
de celofán sirvió para exhibirse en el vestíbulo
del antiguo cine de barrio. ¡Qué buen disparadero!
En el Tobogán yo, por entonces, tenía muchos años
de menos; así que cuando, por primera vez vi aquello, resbalaba
Rimbaud mientras puesto en el disparadero de una cartelera, pobretona,
que también pertenecía a aquél, susodicho.
de
Tierra Adentro. Dirección Jorge von Ziegler. Consejo
Nacional para la Cultura y las Artes. Av Revolución 1877,
8º Piso, San Angel, México 01000 D.F México.
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La
Poesía de Manuel Maples Arce
Poema extraído del artículo de Juan Domingo Argüelles
La
mañana romántica, como un ruido espumoso / se derrama
en la calle de este barrio incoloro/ por donde a veces pasan repartiendo
programas/ y es una clara música que se oye con los ojos/
la palidez enferma de la super-amada/ En tanto que un poeta/ colgado
en la ventana/ se muere haciendo gárgaras/ de plata/ electrizada,/
subido a los peldaños de una escala/ cromática/
barnizo sus dolencias son vocablos azules,/ y anclada en un letargo
de cosas panorámicas,/ su vida se evapora lo mismo que
un perfume.
de
Diario de Poesía, n° 47; director, Daniel
Samoilovich Casilla de Correo 1790 (1000, Correo Central), Buenos
Aires, Argentina
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Seúl
88,
de Martín Gambarotta
En
calle Padilla
unos chinos vestidos de pachucos
se reparten nombres: vos Zhang Cuo
te llamas Francisco, vos Xin Di
te llamas Diego, vos Gon Xi: Pacino;
y yo Bei Dao me llamo Pseudo.
En
los balcones
las viejas preocupadas
del que dirán
escuchan éxitos de Seru Girán.
Después,
discuten
porque todos quieren llamarse Diego
y le dicen a Bei Dao
que Pseudo no es un nombre.
de
Generación Abierta, Director Luis Raúl
Calvo; dirección Pujol 1483 (1416), Buenos Aires; Argentina.
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Sobre
las hojas de marzo,
por Vanina Guilledo
No
habrá camino que las traiga de regreso:
las flores han partido sin atajos
rumbo a la lejana tierra de las frutas.
El tiempo nos prepara,
nos acostumbra la vista a un yacer prolongado.
Es
necesario sentir
que la sombra poco a poco desvanece,
ya no alivia ninguna intensidad;
no será la época
en que el fuego se encarame en su frescura
retenido vivamente en la cima de las frondas.
El
aire de la mañana desprovisto de carga
halla espacios sin transcurso
en medio de las cosas.
El paraíso ha decidido
permanecer calmo en el reposo
redactando lenta resta en sus adentros.
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